castles and dreams
Хочется написать о чем-то повседневном.
О том, как приятно держать в руках кружку с горячим чаем по утрам, когда весь дрожишь от холода и тычешься носом в запотевшее окно.
О том, что трава все еще ярко-зеленая, и в ней лежат желтые листья. В каждой травинке - ровно три капли дождя, и у меня перехватывает дыхание от того, как это утонченно-красиво.
О том, что мои синие ботинки явно заговорены от грязи. Обычно я ухитряюсь собрать на ногах все местные образцы почвы, но в этот раз - идеальная чистота. Хм. А вообще, нужно убирать в шкаф летнюю обувь. И я сейчас особенно понимаю Дугласа Сполдинга, который говорил, что теннисные туфли умирают к осени.
Впрочем, ничто не умирает до конца. Даже избитая до смерти фраза, что ничто не умирает до конца.
Неделя была трудной. Я впервые поняла, каково это: быть руководителем. Когда все смотрят именно на тебя, когда приходится думать быстро, принимать решения и нести ответственность за них, и за людей. Раньше мне казалось, что я совершенно к этому не приспособлена и не умею командовать. Оказалось, мне это даже нравится. Потому что, хоть это и трудно, но дает ни с чем не сравнимый драйв. Сhallenge в чистом виде. В который раз убеждаюсь в том, что счастье состоит в преодолении себя.
Когда идешь по мостовой, гулкие шаги отражаются дробными теннисными мячиками от стен домов и уходят прямо в космос. Ловите морзянку, Альфа Центавра.
Моя жизнь в очередной раз кого-то не устраивает. Неправильно ты, дядя Федор, бутерброды ешь, а колбасой надо вверх, все едят колбасой вверх, а ты вниз, а надо вверх, а ты вниз. Да знаю я. Вот уйду со своей тарелкой в угол, и буду там есть, как хочу. Черт, это так по-детски. Наверное, у меня до пенсии будет этот подростковый конфликт ''непонятый я vs идиоты''.
Еще это была неделя Фрэнка Синатры. Меня завораживают его песни. Я поняла, что в любом другом музыкальном жанре, кроме классической музыки, для меня очень важны голос и стихи. Я не могу оценить инструментальный джаз, но от джаз-вокалистов просто прусь, как кот по валерьянке.
I've got you under my skin.
О том, как приятно держать в руках кружку с горячим чаем по утрам, когда весь дрожишь от холода и тычешься носом в запотевшее окно.
О том, что трава все еще ярко-зеленая, и в ней лежат желтые листья. В каждой травинке - ровно три капли дождя, и у меня перехватывает дыхание от того, как это утонченно-красиво.
О том, что мои синие ботинки явно заговорены от грязи. Обычно я ухитряюсь собрать на ногах все местные образцы почвы, но в этот раз - идеальная чистота. Хм. А вообще, нужно убирать в шкаф летнюю обувь. И я сейчас особенно понимаю Дугласа Сполдинга, который говорил, что теннисные туфли умирают к осени.
Впрочем, ничто не умирает до конца. Даже избитая до смерти фраза, что ничто не умирает до конца.
Неделя была трудной. Я впервые поняла, каково это: быть руководителем. Когда все смотрят именно на тебя, когда приходится думать быстро, принимать решения и нести ответственность за них, и за людей. Раньше мне казалось, что я совершенно к этому не приспособлена и не умею командовать. Оказалось, мне это даже нравится. Потому что, хоть это и трудно, но дает ни с чем не сравнимый драйв. Сhallenge в чистом виде. В который раз убеждаюсь в том, что счастье состоит в преодолении себя.
Когда идешь по мостовой, гулкие шаги отражаются дробными теннисными мячиками от стен домов и уходят прямо в космос. Ловите морзянку, Альфа Центавра.
Моя жизнь в очередной раз кого-то не устраивает. Неправильно ты, дядя Федор, бутерброды ешь, а колбасой надо вверх, все едят колбасой вверх, а ты вниз, а надо вверх, а ты вниз. Да знаю я. Вот уйду со своей тарелкой в угол, и буду там есть, как хочу. Черт, это так по-детски. Наверное, у меня до пенсии будет этот подростковый конфликт ''непонятый я vs идиоты''.
Еще это была неделя Фрэнка Синатры. Меня завораживают его песни. Я поняла, что в любом другом музыкальном жанре, кроме классической музыки, для меня очень важны голос и стихи. Я не могу оценить инструментальный джаз, но от джаз-вокалистов просто прусь, как кот по валерьянке.
I've got you under my skin.